Una bola de nieve blanca, inerte y fría. Inmutable en el horizonte se queda. Perfecta y pulida es su superficie. Brillante como el sol, sólo que no sabe dar calor pese a estar rellena de chocolate caliente y dulce. La trágica muerte del alma es terriblemente bella. La rabia, la impotencia y el abandono es prisión y libertad en un mismo chasquido de dedos; en el mismo trueno, en la lejanía del tiempo. Mueres. Renaces.
Cae el relente, se escarchan las flores recién nacidas de la primavera en este amanecer tardío. El verano avisa que llegará, el sol amenaza con que es verdad, las dunas heladas, mármoles en hondonadas, espejos que reflejan el infinito del cielo en su superficie, lo que es arriba también está bajo nuestros pies y en nuestro horizonte más cercano. El frío sigue siendo nuestra condena helada. No olviden que si lamen con dulzura esa bola de nata helada podrán llegar al ansiado chocolate humeante. No olviden nunca. Ni siquiera la nieve lo hace, ni el amor puede olvidarse.
Un amor tan vibrante y chispeante como la fugacidad con la que se enciende una cerilla. Tan intenso como eso. Tan fascinante como la magia para un niño pequeño. Cuántas cajas de cerillas se gastaron por esa fascinación al fuego y al olor del humo en esa fricción, a la llama que muere en el mismo momento en la que la dejas caer por el blanco abismo yermo.
Señal de auxilio, cerilla que haces de bengala.
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